crônica

CRÔNICA     Ele é um menino preto Filho de mãe branca e pai preto Abandonado pelo pai Que caiu no mundo Buscando sua vida de preto. Abandonado, pouco tempo depois,pela mãe Que se casou, novamente Com um branco E…

CRÔNICA     O som de ‘Fly Me To The Moon’, imortalizado por Nat ‘King’ Cole e Frank Sinatra me transportou no tempo, para algum beco de Chicago nos anos 50. Podia também ser Londres e Dublin, mas eu estava…

CRÔNICA     O justo era algo distante, tipo inacessível, algo que não tínhamos direito de exigir. Pra gente como nós cabia o trabalho braçal e o mínimo salário. Não importava nossos sonhos de uma vida melhor. Trabalhávamos sem quase…

CRÔNICA     Na biblioteca da pequena cidade de Kearney, procurei pela palavra “Bergen” – vi que era uma variação histórica da palavra norueguesa Bjørgvin, uma pequena localidade na costa oeste do país. Foi mera curiosidade, mas fiz questão de…

CRÔNICA     Antes mesmo de abrir os olhos já ouvia aquele barulhinho da máquina de costura a trabalhar incessantemente. O mesmo barulho que ouvia quando tinha me deitado na noite anterior. Pensava irritada “mas que droga!!! Ela não para…

CRÔNICA     A roupa rodava dentro do lava-roupas. Eu olhava vidrado aquele movimento. A espuma escorria as vezes pelo vidro. Eu estava feliz em estar lá, agasalhado e finalmente sem neve na bota.  Algum gelo ainda deslizava do casaco,…

CRÔNICA     Eu, definitivamente, não sou desse mundo. Eu não me adequo, não consigo me enquadrar, não me encaixo. E não consigo adequar o mundo pra mim. Não, eu não quero morrer ou desistir da vida. Não é isso.…

CRÔNICA     A idéia era ficar só um mês, mas o apartamento de Melissa no Lower East Side era muito prático naqueles primeiros tempos, no final dos anos 90. Ela estava na França, segundo meu amigo David, fazendo doutorado…

CRÔNICA     Maria tomava seu sorvete de creme, sem conservantes, puro, feito com leite das vacas que pastam em seu terreno. Jovem, magra e alta, parece olhar o mundo sem curiosidade Um amontoado de abóboras no portão e suas…

CRÔNICA     A primeira lembrança que tenho daquela noite de outono foi uma queda na escada do trem. Já passava da meia-noite na estação central de Berlim, quando o trem vindo de Praga aproximava-se  da estação. Não estava certo…