Artistes tués, journalistes réduits au silence, bibliothèques et mosquées détruites. Que restera-t-il pour lier les survivants ensemble ?
Je commencerai cette chronique par une question pour vous, cher lecteur. Qu’est-ce qui vous relie à votre pays et vous fait sentir qu’il vous appartient ? Qu’est-ce qui vous donne un sentiment d’identité et d’appartenance ? Ce sont bien sûr les choses physiques : l’endroit où vous vivez, où vous êtes né, où résident votre famille et vos amis. Mais derrière ces aspects pratiques, je suppose, se cachent toutes les autres choses auxquelles vous ne pensez pas, que vous prenez pour acquises. La musique, la littérature, l’humour, l’art, le cinéma et la télévision – toutes les pierres de touche abstraites d’une identité qui forment un tissu conjonctif entre vous et votre pays.
Je pose la question parce que le corollaire de la question « qu’est-ce qui fait un peuple ? » est « qu’est-ce qui efface ? » Et ce qui se passe à Gaza a rendu cette question urgente. Parce qu’à côté des horreurs de la mort et des déplacements, quelque chose d’autre se produit – quelque chose d’existentiel, rarement reconnu et potentiellement irréversible.
Cela ressemble à ceci. Plus tôt ce mois-ci, la plus ancienne mosquée de Gaza a été détruite par des frappes aériennes israéliennes. La mosquée Omari était à l’origine une église byzantine du cinquième siècle et était un monument emblématique de Gaza : 44 000 pieds carrés d’histoire, d’architecture et de patrimoine culturel. Mais c’était aussi un lieu vivant de pratiques et de cultes contemporains. Un Gazaoui de 45 ans a déclaré à Reuters qu’il avait « prié là-bas et joué autour de lui tout au long de son enfance ». Israël, a-t-il dit, « essaie d’effacer nos souvenirs ».
L’église Saint-Porphyrius, la plus ancienne de Gaza, datant également du Ve siècle et considérée comme la troisième plus ancienne église du monde, a été endommagée lors d’une autre grève en octobre. Il hébergeait des personnes déplacées, parmi lesquelles des membres de la plus ancienne communauté chrétienne du monde, qui remonte au premier siècle. Jusqu’à présent, plus de 100 sites patrimoniaux à Gaza ont été endommagés ou rasés. Parmi eux se trouvent un cimetière romain vieux de 2 000 ans et le musée de Rafah, dédié au patrimoine religieux et architectural long et mixte de la région.
À mesure que le passé est déraciné, l’avenir est également réduit. L’Université islamique de Gaza, premier établissement d’enseignement supérieur créé dans la bande de Gaza en 1978 et qui forme, entre autres, les médecins et ingénieurs de Gaza, a été détruite, ainsi que plus de 200 écoles. Sufian Tayeh, le recteur de l’université, a été tué avec son famille lors d’une frappe aérienne. Il était titulaire de la chaire Unesco des sciences physiques, astrophysiques et spatiales en Palestine. Parmi les autres universitaires de haut niveau qui ont été tués figurent le microbiologiste Dr Muhammad Eid Shabir et l’éminent poète et écrivain Dr Refaat Alareer, dont le poème, Si je doit mourir, a été largement partagé après sa mort.
« Si je dois mourir », écrit, « que ce soit un conte. » Mais même cette histoire, une histoire qui témoigne de la vérité, qui doit être intégrée dans la conscience et l’histoire nationales de Gaza et de la Palestine, aura du mal à être racontée avec précision. Parce que les journalistes sont aussi tués. Depuis la semaine dernière, plus de 60 d’entre eux. Certains de ceux qui ont survécu, comme Wael al-Dahdouh d’Al Jazeera, ont dû continuer à travailler malgré la mort de leurs familles. La semaine dernière, Dahdouh a lui-même été blessé lors d’une frappe aérienne contre une école. Son caméraman n’a pas survécu. Le Comité pour la protection des journalistes, une organisation américaine à but non lucratif, a déclaré que ceux qui couvrent la guerre risquent non seulement la mort ou des blessures, mais aussi « de multiples agressions, menaces, cyberattaques, censure et meurtres de membres de leur famille ».
À mesure que la capacité de raconter ces histoires publiquement est attaquée, les rituels privés de deuil et de commémoration le sont également. Selon une enquête du New York Times , les forces terrestres israéliennes détruisent des cimetières au bulldozer lors de leur progression vers la bande de Gaza, en détruisant au moins six. Ahmed Masoud, un écrivain palestinien britannique de Gaza, a publié une photo de lui visitant la tombe de son père, accompagnée d’une vidéo de ses ruines. « C’est le cimetière du camp de Jabalia », a-t-il écrit, là où son père a été enterré. «Je suis allé lui rendre visite en mai. Les chars israéliens l’ont maintenant détruit et la tombe de mon père a disparu. Je ne pourrai plus lui rendre visite ni lui parler. »
Un trou de mémoire se forme. Les bibliothèques et les musées sont en train d’être nivelés, et ce qui est perdu dans les documents qui ont brûlé s’ajoute à un tribut encore plus lourd en matière de tenue de documents. Pendant ce temps, l’ampleur des massacres est si grande que des familles entières disparaissent. Le résultat est comme déchirer les pages d’un livre. Dina Matar, professeur à l’Université Soas de Londres, a déclaré au Financial Times qu’« une telle perte entraîne l’effacement des souvenirs et des identités partagés pour ceux qui survivent. . Se souvenir compte. Ce sont des éléments importants lorsque vous souhaitez rassembler des histoires et des récits de vies ordinaires. »
Il est facile d’oublier, parmi les scènes de mort et de destruction depuis octobre, que la bande de Gaza est un endroit réel qui, même s’il existait derrière une clôture et sous de sévères restrictions, n’était pas seulement une « prison à ciel ouvert ». Elle possède des villes méditerranéennes bordées d’arbres boulevards et de bougainvillées, ainsi qu’un littoral qui offre un répit contre la chaleur et les coupures de courant. Une grande partie est maintenant détruite ou passée au bulldozer.
C’est aussi un endroit où artistes, musiciens, poètes et romanciers ont prospéré, comme c’est tout à fait naturel chez tout peuple ayant la possibilité de s’exprimer. eux-mêmes, quelles que soient les circonstances difficiles. Eux aussi disparaissent maintenant. Heba Zagout, peintre de lieux saints et de femmes palestiniennes vêtues de leurs vêtements traditionnels brodés, a été tuée en octobre, quelques jours seulement après avoir mis en ligne une vidéo disant : « Je considère l’art comme un message que je transmets au monde extérieur à travers mon expression de la cause palestinienne et l’identité palestinienne. »
Mohammed Sami Qariqa, un autre artiste, s’est réfugié dans un hôpital et a posté sur Facebook qu’il documentait son expérience, « pour transmettre les nouvelles et les événements qui se produisent à l’intérieur de l’hôpital, en capturant un ensemble de détails douloureux avec l’appareil photo de mon téléphone, y compris une photo, vidéo, voix, écriture et dessin, etc… Je collectionne beaucoup de ces histoires avec différentes techniques. Trois jours plus tard, il a été tué lorsque l’hôpital a été touché par un missile.
Voilà à quoi cela ressemblerait : effacer un peuple. En bref, vider l’architecture d’appartenance que nous tenons tous tellement pour acquise de sorte que, quel que soit le nombre de Gazaouis qui survivent, il y ait, au fil du temps, de moins en moins de moyens de les lier ensemble en un tout valable. Voilà à quoi cela ressemblerait si vous les priviez de raconter leur histoire, de produire leur art, de partager la musique, le chant et la poésie, et d’une histoire fondamentale qui vit dans leurs monuments, mosquées, églises et même dans leur tombes.
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L’auteure
*Nesrine Malik est une journaliste d’origine soudanaise, chroniqueuse au Guardian et auteur de We Need New Stories : Challenging the Toxic Myths Behind Our Age of Discontent .
