Dans le métro, Mademoiselle
Que vous prenez chaque matin,
Vous descendez à « Bagatelle »:
Où donc vous mène votre chemin ?
Dans quelle sorte d’aventure
Exercez-vous votre talent?
Dans quelle échoppe, quelle masure,
Quelle officine l’on vous attend?
Vous appelle-t-on Secrétaire,
Vous nomme-t-on Médecin?
Vous dit-on « Madame l’infirmière,
Je m’en remets entre vos mains »?
Ou dans quel ministère obscur
Passez-vous donc votre journée?
Toutes ces questions, j’en suis sûr
Me resteront à jamais posées.
Les réponses vraies m’indiffèrent:
Elles m’interdiraient de rêver
Que derrière votre allure altière,
Ce petit minois renfrogné,
Se cache une âme printanière
Et les désirs d’un cœur léger.
Je veux continuer à vous voir
Moins qu’à vous imaginer,
Dessiner les contours d’une histoire
Et de vous mon portait préféré…
